L'autre

Ce matin, il est de très bonne humeur. Il a pris le temps de petit déjeuner copieusement, ce qui n'est plus la règle chez lui. Il s'est apprêté avec grand soin, en prenant tout son temps. Il n'est pas pressé, les funérailles de l'autre sont à 12h.

Son lourd manteau noir sur le dos, il file en sifflotant vers son dernier rencard avec l'autre. Les quelques personnes présentes ne lui prêtent guère attention quand il entre et s'assoie dans l'église. L'office va bientôt démarrer.

La veille, il s'est entretenu brièvement avec le père qui va officier. Il lui a demandé s'il pouvait dire quelques mots pendant la cérémonie. L'autre mérite quand même bien cela.

Une bonne demi-heure s'est écoulée depuis le début des palabres religieuses quand le père l'invite à se rendre à l'estrade. Serein, presque détendu, il s'avance tranquillement et prend place. Scrutant rapidement l'assistance dont les quelques visages tordus du jour ne lui disent finalement pas grand chose, il se racle la gorge. 

« Fiente : substances ou particules non assimilées et masse de bactéries du tube digestif expulsées par l'anus lors de la défécation accompagnée souvent de gaz. Si je prends soin de définir avec précision ce résidu corporel, c'est qu'il qualifie à merveille ce que tu es à mes yeux : un gros paquet de merde ! Te voilà enfin couché dans ta caisse en bois, planqué cette fois-ci définitivement. Quand le téléphone a sonné il y a trois jours pour m'annoncer ta mort,  ma première réaction a été de me dire : Putain, il aurait pu avoir la décence de crever en juin ! On va se peler. C'est vrai quoi,  tu aurais pu faire un petit effort et penser aux autres pour une fois. Tu nous réunis malgré toi dans ce lieu, moi qui ne suis pas un homme de quelconques églises, aujourd'hui j'ai envie d'avoir la foi. La foi en ce monde de rédemption, d'apaisement et de salut pour les hommes. Je me dis peut être naïvement alors que toi tu n'y auras pas droit. Si Dieu est là, le diable sera ton hôte. Comment pourrait-il en être autrement ? Sincèrement, je ne vois pas. Tu serais à ta place là, avec tous tes semblables. Pour finir, je voudrais ajouter deux mots. Boris Vian a écrit de manière volontairement outrancière un roman noir intitulé : J'irai cracher sur vos tombes. Sans vouloir le paraphraser et lui faire injure, sache que de manière tout aussi provocante, et j'en ai fait le serment depuis longtemps, tu vois j'use même volontairement d'un vocabulaire adapté, je fais des efforts... que j'irai pisser sur ta tombe ! »

Sur ce, il quitte l'estrade. L'assistance mortifiée, comme voulant rejoindre l'autre dans sa boîte, ne trouve mots et pourtant le dévisage. Lui, après avoir glissé un mot d'excuse à l'oreille du prêtre qui, l'air sévère, est resté de marbre, sort de l'église par l'allée principale, la tête haute, droit comme un I. Il n'a jamais fait aussi froid...

Deux heures ont passé. Après avoir bu une coupe non loin, il est là seul face à l'autre dans son trou fraîchement recouvert, fumant une cigarette.

Pour seule épitaphe, l'autre n'aura que de l'urine.